Я очень хотел вернуть её. Я пробовал играть разные роли, но в любой из них я проигрывал. Она такая пустая, такая циничная. Мне больно, мне мучительно. Я так скучаю…
Я хотел бы её ненавидеть только за то, что она так равнодушна, так жестока как ребёнок, за то, что мы встретились. Я смотрел вчера на её лицо, пытаясь понять, кто она - человек, забравший мою душу, такой бесполезный для неё дар. Она, конечно, не прилагала усилия для того, чтобы быть со мной, она жила как могла, а я любил только то, что знал и сходил с ума от желания сделать её счастливым. Я понимаю, как она далёка от меня, как закрыта от моих попыток поглотить её жизнь. Я осознаю, какие мы разные...
Человек - существо разумное, но как же беззащитны мы перед собственными чувствами, желаниями. Вчера мне так хотелось дотронуться до её лица, провести пальцами по нежной коже, поцеловать упрямые губы, смеющиеся надо мной... Но от её равнодушия хотелось бежать, не разбирая дороги.
Она пришла, другая, чужая, находящаяся за много километров от моих мыслей, злая и пустая как высохший колодец. Но как же хотелось заполнить её жизнь собой, своей нежностью, своими представлениями о счастье.
У счастья ли много дорог? А может она одна и широкая как магистраль? Идти бы по ней и идти, глядя на небо и мохнатые облака. Взлететь бы как птице, преодолев законы земного притяжения, отринув боль и грусть. Жить так скучно, и мучительно, и непонятно, и странно.
Я боюсь не справиться со своим одиночеством, со своим небытием в её мире, в жизни вне её жизни, я так боюсь быть без неё. Каждая минута повторяется, но она миллионы минут назад, она в том мире, куда я никогда не смогу добраться.
Но ведь она где-то живет, смотрит на меня из окон проезжающих машин, слышит голос, похожий на мой, вдыхает мои духи от проходящего мимо мужчины, касается волос, одних со мной цветом. Ведь она не могла всё так легко забыть? Ведь правда?
